— Да. Можно и так, — сказал Семен, — считайте, считайте, ребята… Санта, нужно заставить его прыгнуть. Стреляйте!

Сам он вскинул винтовку и начал палить длинными очередями. Бойцы рядом с ним и так не прекращали стрелять, но теперь их огонь стал непрерывным.

Плазма лилась потоками с двух сторон.

Каждый из них с замиранием сердца ждал, кто перестанет считать первым: Фил или Роджер.

— Сорок один, — произнес один киборг.

— Сорок два, — считал второй.

Но Хозяина не было ни у одного из орудий.

— Ну, где же ты? — пробормотал Сэм.

Четверо бойцов защищали одно орудие; четверо, считая Семена, — другое. Либо те, либо другие должны были погибнуть. И не просто, а от рук собственных товарищей. Никто не хотел об этом думать, но счет двух канониров упрямо лез в уши.

— Пятьдесят три.

— Пятьдесят четыре. Потом Роджер не ответил.

Как ни готовился к этому моменту Фил, он не смог среагировать сразу.

Крик Санты резанул по ушам.

— А-а-а, получи, тварь! Получи, мразь! Сэм, он здесь! Полу…а-а-а…

— СТРЕЛЯЙ! — заорал майор Филу.

Стволы дернулись при выстреле. Импульсы взорвали соседний склон. В стороны полетели обломки скал и куски породы. Камень в месте попадания зарядов превратился в пыль, площадка скрылась за ее клубами. На какое-то мгновение наступающие остановились, сотни взглядов устремились на место взрыва.

В эти растянувшиеся мгновения казалось, что у всех разом перестали стучать сердца. У Семена перехватило дыхание. Если Хозяин выжил, то им конец! Конец всему!

«Хотя если бы он выжил, то сейчас был бы уже здесь — уничтожал нас», — пришла мысль.

Первым, как ни странно, опомнился Фил.

Его орудие, загудев, снова повернулось к наступавшему противнику и открыло огонь.