– Что это? – прошептал он. – Что это такое, Мирт?

Мирт молчал, увлеченный своим делом.

Или просто не хотел говорить.

– Что это?! Отвечай! – Артем даже сам не понял, почему кричит, всматриваясь в бесконечное синее поле.

– Ризий. – Ответ пришел с неожиданной стороны.

Артем обернулся: У входа в зал стояли трое. Молодая девушка, невзрачная, хрупкая, бледная, перемазанная кровью, вяло сочащейся из-под повязки на руке, поддерживающая под руку другую девушку, ту самую, которую Артем оставил наверху и которая чувствовала себя, судя по всему, уже гораздо лучше. Третьим оказался мужчина лет сорока, довольно потрепанного вида, сжимающий в руке подобие стеклянного кастета, который в данную минуту был направлен на вскочившего со своего места Мирта.

Ризий…

Снова ударило. Снова безрезультатно. Память, разбитая на фрагменты, никак не желала сливаться в единое целое, что позволило бы личности журналиста Артема Ливагина полностью взять ситуацию под свой контроль.

К сожалению, стоящие в дверях Тимс, Миала и Шарот не знали этого.

– Плантация ризия. Не так ли, мистер Ючино? – холодно проговорил Тимс.

– Сколько гостей сразу. Почти все собрались, – спокойно, без злости и раздражения проговорил Мирт и покосился на свою винтовку, стоящую рядом с креслом.

– Не советую, Мирт, – предупредил маркератор. – Я уже испытал «Темп» на твоем дружке Фарпрае. Даже не представляешь, во что превращается нейродеструктор в условиях сдвоенной реальности.

– Интересно было бы посмотреть, – по-прежнему спокойно произнес Мирт.

– Посмотришь, если не отойдешь оттуда. – Тимс сделал шаг вперед, продолжая целиться в Мирта. – Отойди от пульта!

– Знаешь – не страшно, – сообщил Мирт, продолжая стоять на прежнем месте.

Маркератор взглянул на экран ближайшего монитора.

– Неужели ты действительно хотел сделать это, Мирт?!

– Я уже это сделал. Осталось нажать пару волшебных кнопок и все, – ответил ликвидатор.

– Ты больной. И те, кто послал тебя, тоже!

Мирт усмехнулся, сделал шаг к пульту.