– С кем ты там воюешь? – сердито поинтересовалась Ксюха.

– Вы целы?

– Прекрати палить, дура! Здесь нет никого!

– Они везде!

– Майя, иди к нам, – как можно спокойнее предложил я. После всего, неудивительно, что нервы у неё – словно струны.

– Бегите оттуда!

– Вот истеричка! – удивилась Ксюха, – Щас приведу её, – вскочила и, не дожидаясь моего решения, бросилась в соседнюю комнату, к выходу.

– Стой! – рявкнул я. Повезло мне – командовать психованными девками…

– А-а-а! – отчаянно заорала Ксения.

Я сам чуть не заорал. У дверей стоял мертвец. Тот самый, что недавно с комфортом отдыхал на кушетке.

Чёрные высохшие глазницы не могут видеть. Но костлявая рука метко посылает пивную бутылку – прямо мне в голову. Едва успеваю увернуться.

А другая его рука уже держит нож. Уверенным хватом профессионала. Шаг, замах… Ксюха отскакивает и упирается спиной в дверной косяк между комнатами. Она не стреляет, будто нет сил поднять АК106, зажатый в белеющих пальцах.

Да, что ж такое! Девочка остаётся на линии огня. А труп ловко маневрирует, прикрываясь её телом.

И делает ещё один шаг.

– Отойди! – ору я. Она будто не слышит.

Замах! Быстрый почти, неуловимый… Мой палец сам давит на спуск. И очередь проходит в дюйме от щеки Ксении.

Отстреленная рука с ножом падает на пол.

Где-то за спиной грохочет «калашников». Рывком оборачиваюсь.

Серыми ошмётками разлетается на куски голова мертвого сержанта. Пистолет вываливается из его раздробленной руки. А из окна торчит Майя с автоматом – бледная и решительная.