Ползёт назад. Пули долбят землю рядом. А уцелевший фоминский «боди-гвард» целится Султану в спину из М16. И когда ведь успел подобрать, мерзавец!

Ликвидирую оплошность.

Остаётся Юрий Петрович. Губы его трясутся:

– Денис, я буду вам полезен!

Чем он может быть полезен?

Несчастный, больной человек. Слабый и безоружный…

– В машину! Живо!

Едва люк захлопнулся, БТР сорвался с места. В кресле водителя сидела Лери. Пулемёт продолжал работать – короткими экономными очередями, в автоматическом режиме. Бортовой компьютер стрелял по всему, что движется.

Да, эта машина только внешне выглядит неказистой. Она напичкана электроникой. Крохотные видеокамеры передают картинку на экраны. Бойницы можно держать наглухо закрытыми.

Мягкие кресла обтянуты настоящей кожей. И весь салон покрыт чем-то вроде пробкового дерева. Упругое, приятное на ощупь… Интересно, это всё горит?

Наверное, нет. Пропитано специальными химсоставами.

Фомин для себя готовил. Так что, заботился и о комфорте, и о безопасности. Броневик класса «люкс» – куда практичнее лимузина. Хотя, минибар тут имеется…

Султан достал бутылку коньяка. Хлебнул «из горла». Предложил мне. Под озабоченным взглядом Майи я отказался. Голова и так тяжелая…

– А мне можно коньяка? – донёсся снизу голос База.

– Ещё чего! – возмутилась Лери.

– Жизнь не удалась, – вздохнул пресс-секретарь, – И смерть тоже паршивая…

– Не болтай. Тебе вредно.

Он по-прежнему лежал на полу между креслами. Ему должно быть удобно – пол покрыт чем-то мягким, пружинистым. Хотя, «удобно» – не очень подходящее слово в его ситуации…

Ксюха таращилась на большой обзорный экран перед креслом водителя: