Бежим, петляя дворами.

Автоматные очереди.

Вспышки трассеров, озаряющие туман. Сбитые пулями ветки.

Мы не отвечаем.

Главное – оторваться от погони.

Кажется, нас окружают.

Отчаянный рывок. Пальба из трёх АК по выросшим из дымки силуэтам. Забираем круто влево – чтобы не вывести их на тот сквер, где прячутся наши.

Вперёд – между домами. Слетаем в овраг. Продираемся через крапиву.

Удары сердца звенят в ушах. Пот заливает глаза.

Я – слабый до отвращения.

Мы вернулись.

В сквере – пока тихо.

– Это мы, – на всякий случай сказал я. Чтоб не получить пулю от своих.

Никто не ответил.

В развалинах – пусто.

Лицо у Султана каменеет. Я беспомощно оглядываюсь: может, заблудились? Но вот же, та перекошенная лавочка…

Лери наклонилась. Хочет найти следы?

В кустах что-то хрустнуло.