Поездка не будет долгой.

Я осторожно глянул в заднее окно.

Fuck!

Эту «хюндаи» я уже видел у предыдущего поворота.

Хвост?

Или Брэдли решил перестраховаться?

От проспекта Мира двигались узкими старыми улицами. Совсем, как у Есенина… А «хюндаи» тащилась следом.

Свернули в тенистый дворик.

«Попутчики» наконец исчезли. А мы тормознули у самого подъезда.

– Приехали, – доложил водитель. Скорее мне, чем своему начальству. Те и так всё поняли. Конечно, в «вазе» есть радиомаячок.

– Тут уютно, – улыбнулся я, открывая дверцу. И выстрелил в водителя из разрядника.

Лысоватый с серьгой дёрнулся. Но в шею ему уже упёрся ствол – не разрядник, а штатный полицейский «макаров».

– Тихо, – попросил я.

– Ты что?! Мы же свои!

– И прекрасно. Значит сочтёмся… А теперь спокойно выходим из машины.

Во дворе было пусто.

Колыхались на ветру ветки клёнов. Так безмятежно, что даже неестественно…

Мы вошли в подъезд. Лысоватый – впереди. Я почти – вплотную за ним. Рука с «макаровым» была у меня в кармане. Палец – на спусковом крючке.

Поднялись на второй этаж. Здание – старое, этажи высокие. Плохо. Если придётся выпрыгивать – рискую что-нибудь себе сломать…