Вырываю из кармана пистолет – так, что бумажными клочьями расползается материя куртки. Несколько раз жму спуск. Девятимиллиметровые «шмели» летят импланту в голову.

Он легко уклоняется. В последнем, длинном прыжке вскидывает М19. И мчится к нам быстрее, чем мы проваливаемся сквозь вязкий, отяжелевший воздух.

Целится он не в меня.

Я успеваю это понять. Успеваю рвануться в загустевшей пустоте. И встретить грудью предназначенную отцу очередь.

Удар. Тьма.

Ветер свистит в ушах.

«Двадцать этажей… Мозги раскидает по асфальту.»

Но земля оказывается неожиданно близкой и мягкой. Мы катимся вниз травянистым склоном.

А потом я теряю сознание…

Чья-то ладонь легла на лоб. Это приятно.

Рядом звучали голоса:

– … До Луховицы – не довезём.

– Таня говорила, под Егорьевском есть резервная точка…

Я поднял веки. Меня плавно покачивало. Кажется, я – в крытом кузове машины. Лежу на чём-то удобном. Боли не чувствую. А в груди – словно кусок льда. Засел там, мешает глубоко вздохнуть. И противный, солёный вкус крови во рту…

– Дай ему ещё анестетика, – голос отца.

Майя склонилась с инъектором. Глаза у неё – красные, будто она недавно плакала. Осторожно закатала мне рукав…

«Не надо!» – озвучить не могу. Только мысль трепыхнулась мотыльком. К дьяволу, забытьё! Хочу видеть их лица. Даже если вернётся боль.

Они не могли меня слышать. Но отец тронул Майю за плечо: