– Ага, – усмехается Бинк, – Я тот ещё тип! Такое же дерьмо, как вы! Для которого нет ничего роднее собственной шкуры!

– Вот это – ближе к истине! – выкрикивают из зала.

– Только между нами есть разница.

– Да ну?!

– Вы останетесь здесь. Опять будете вливать в себя пойло. И ждать… Как стадо в загоне!

– А ты, умник?

– А мне надоело!

– А жить тебе не надоело?

– И вы называете это жизнью? – кривится Бинк, – Пятнадцать лет – трумлю в задницу… Мы просрали флот и страну. Над нами вселенная смеётся. Скоро до гальюна не дойдёшь без мекланской санкции!

– Страна? – задумчиво вздыхает краснолицый шкипер, – Где она эта страна?.. И была ли вообще…

– Вот именно! – хихикает тип в мятой куртке, – Здесь у нас независимая держава!

– Да, – хмуро кивает мужик в пилотской форме, – Большие уроды командуют на Киагре. Уроды помельче – на Ретане и Эльфисе…

– Опять политика! – морщится другой, – К дьяволу их всех! Эй, ты! Что-нибудь конкретное ты предлагаешь?

– Я не предлагаю… – говорит Бинк.

– Тогда заткнись и не трави душу!

– Каждый выбирает сам, – без тени усмешки объявляет Бинк, – Лично я стартую через пятнадцать минут!

Молчание.

Кто-то неуверенно хмыкает:

– Это ж сколько надо было выпить?

– Сейчас – трезвый, как стекло.