— Чингиз был там. На том приёме. Он даже пожал руку министру внутренних дел и послу Ичкерии. Поздравил их с удачным завершением спецоперации…

— И ушёл?

— Нет. Он ел яблочный пирог и улыбался… Вместе со всеми.

— И ему полез кусок в горло?

— Да. Приём завершился в девять. Но Чингиз поехал не домой, а ко мне. Попросил хороших таблеток. Чтобы забыться… И не наделать глупостей. Так и заснул. На моём диване. Но забыть не смог… Ты знаешь, Артём, — он почти не пьёт. А тогда целых три дня вливал в себя водку. Как лекарство…

— И что?

— Ничего. Оклемался.

Грэй открыл банку. Тёплое пиво брызнуло шипучей пеной. Прямо ему на рукав. Но доктор будто не заметил. И сделал неторопливый длинный глоток. Взглянул куда-то мимо нас, в шершавую бетонную стену:

— Самое обидное — это можно было предотвратить. Если бы мы знали раньше. Подполье не имело отношения к Ростовскому восстанию. Никакого. Всё началось стихийно. А когда мы узнали — было уже поздно…

— Так ничего и не сделали?

— Да, Артём, выглядит паршиво… Подполье — кучка трусов, которые лишь со стороны наблюдают за обречённым восстанием. А Чингиз хладнокровный делец. Вместо того, чтобы мстить и героически умирать, он поздравляет палачей…

— Он мог бы выкрасть фильм. Забросить в Сеть. И показать всему миру.

— Было только два диска. Один — в личном сейфе Рыжего. Второй привезли американскому послу. Чингиз не стал красть. Он сделал копию. Там же, в посольстве…

Глаза физика округлились.

— Но почему до сих пор?..

— Потому что ещё не время. Потому что нельзя в один день исправить то, что копилось годами… Мы не сможем спасти всех, Артём. Даже если каждый день будем лезть под пули. Надо просто делать своё дело. Неделю за неделей, месяц за месяцем…

— Иногда я перестаю понимать, ради чего… — вздохнул физик.

— Ради победы.

Артём взял у доктора остаток пива. И осушил его. Одним жадным глотком. Подошёл к окну. Уже вечерело. Солнце опустилось за соседнее здание. И ветер почти стих. Верхушки бурьяна во дворе едва шевелились.

— Кажется, во всём городе нет никого, — пробормотал физик, — никого, кроме нас и полицаев. Будто Москва — город мёртвых. Огромный и давно заброшенный… Разве нам больше всех надо? Два с лишним миллиона… Мы ведь и для них стараемся! А они сейчас жрут и пялятся в телевизоры…