— Хорошо, но вы сказали, что ваш агент- специалист по сбору информации. Шпион, одним словом…

— Разведчик, — поправил Лядащев Краева.

— Не цепляйтесь к словам, полковник! — шеф раздраженно махнул головой. — Какая разница: шпион, разведчик?!

— Шпион — враг, разведчик — сотрудник, он работает на нас.

— Хорошо, будь по-вашему, — генерал махнул рукой. — Аполлон — разведчик, а не убийца. А, сдается мне, тут нужен именно профессионал по «мокрым» делам. У вас есть такой?

— У меня есть. — Лядащев кивнул головой. — Только, мне кажется, разумнее было бы использовать кого-то из местных, кто знаком с условиями Зоны. Из сталкеров. Мой агент имеет некоторое влияние в их среде, и сможет договориться о контракте.

— Ладно, — согласился генерал. — Поступайте, как знаете.

— Разрешите идти? — полковник козырнул.

— Идите, — позволил Краев. Когда Лядащев был почти в дверях, шеф добавил: — Только имейте в виду, Виктор Иванович, очередного прокола я вам не прощу. Тут ничего личного, но один провал за другим наводит на определенные мысли. Удачи вам, полковник!

Виктор Иванович покинул кабинет шефа под похоронный марш, звучащий в голове. Краев недвусмысленно дал понять, что ожидает полковника в случае провала и этой операции. Улыбающееся лицо Ванюхина тоже не добавило Лядащеву хорошего настроения. В свой кабинет он вернулся злым на весь мир, и, в первую очередь, на Тронхейма, начиная с которого и заварилась вся эта каша. А расхлебывать полковнику и только ему.