– На ком?

– На ней. На моей бывшей. Или на своей бывшей…

– Как они сошлись? – удивился Борис.

– Это я их с Настей познакомил, просто ради прикола. А они, дураки, жениться решили… Давай!

– Ребят… – молвила Люда. – Мы чокаться когда-нибудь начнем?

– Начнем. – Борис поджал губы. – Когда первый ящик закончится. Мы его Саперу обещали, так что это не наш коньяк… Ладно. За бессмертную душу…

Мухин замер с поднятым стаканом.

– Это в каком смысле?

– В метафизическом, Витя.

– В метафизическом – можно, – кивнул он.

– А все-таки… – Борис прожевал лимон и сразу налил еще. – Почему потомством не обзаводитесь? Кто в старости грелку подаст? Кто утку вынесет?

– Кто табуретку из-под ног выбьет… – добавил Мухин. – Нет пока уверенности…

– В завтрашнем дне, что ли? Тебя же на улице узнают!

– Не в завтрашнем, Боря… – он достал сигарету и бросил на стол мятую пачку «Captain Black». – В сегодняшнем. Понимаешь? Ты ведь об этом думаешь, правда? И мы думаем.

– И что надумали? – поинтересовался Борис.

Людмила молча покачала головой.

– Я тоже, – сказал он после паузы.

Виктор прикурил и закинул локоть на спинку стула. Столик стоял в самом углу, люди приходили и уходили, садились и вскакивали, встречались, ругались, флиртовали и затягивали нетрезвые песни, все – где-то в стороне. Совсем близко, на этом же пятачке у Охотного Ряда, но в действительности – так далеко, что как будто и не здесь.

Две девушки, смотревшие на него уже несколько минут, наконец-то отважились помахать ручками. Мухин отвернулся.

– Знаешь, Боря, что меня угнетает… – неожиданно сказал он.