– Стоп!

Иван круто развернулся, а рядом, из ниоткуда, тут же возникли его бойцы.

– Ты. Запомни. Я. Никому. Ничего. Не. Должен. Ты понял?

Мужчина закрыл лицо ладонями.

– Мы возвращались из Штатов. В Токио должна была быть пересадка, но мы сели здесь. Моя жена там. У этих… тварей. И дочь. Она ещё совсем маленькая. Помогите. Пожалуйста. И здесь почти все такие, как я.

Волна мерно покачивала спущенную на воду лодку. Маляренко окинул долгим взглядом полтора десятка оборванных, измождённых, но не сломленных людей. В руках у них были трофейные палаши, дубинки и 'Сайга', в магазине которой не было ни одного патрона.

– Нет.

Иван повернулся к своим людям, которые напряжённо ожидали решения босса.

– Крутите.

– И-раз!

Вал скрипнул, провернулся и лодка, вздрогнув, потихоньку начала набирать ход.

– Будьте вы прокляты!

'Блин! Ну что за патетика. Как неприятно'

Иван прошёл на нос, на ходу бросив Андрюхе:

– Застрели его.

За спиной раздался скрип, стук и короткий крик боли.

'Надо к этому качку присмотреться…'

Игорь Лукин растерялся. Лодка точно собиралась отчаливать. Так не должно быть! Это неправильно. Он привык делить всё на белое и чёрное, на хороших и плохих. Своих и чужих. Эти люди были СВОИМИ. Он это чувствовал. И громила. Явно ОМОНовец или десантник. И два молодых волчонка с автоматами, грамотно оберегавших своего шефа и смотревших по сторонам. И квадратный качок с пудовыми кулаками и остальные мужики. Все они были ПРАВИЛЬНЫМИ.

Но вот шеф. Шефа Игорь не понял. Он точно не был СВОИМ, но он не был и чужим. Он был… сам. И все, все эти люди, кто пришёл сюда с ним, слушались его беспрекословно.

Чёрт! Да они же его БОЯЛИСЬ!