Потому что Лилит больше нет. А я сбежал на свободу... И у Инквизитора остался только преданный ему Полоз, готовый вновь выполнять его приказы.

       Но может, это все ошибка...

       Смешно! Этот мир мертв... А мы только начинаем жить. Эта земля обречена, в то время, как мы нашли надежду...

       Поздно! Ничего уже не изменить.

       Поэтому я заклинаю тебя, художница...

       - Живи. Живи так, как не смогли мы. За нас. За всех. А я постараюсь тоже не разочаровать тебя, художница!

       И взревел мотоцикл... И запел свою песню город... И легла под ноги дорога, обещая все что только есть в этом мире, но прежде всего - свободу!

    * * *

       На крыше старинного собора стоят двое. Один в черном плаще и со странной блестящей косой в руках, а второй в белых свободных одеяниях и с золотыми крыльями за спиной. Смерть и Божий посланец. Ангел. Тот, о ком уже почти забыли в этом мире...

       Они молча наблюдают за встающим на востоке солнцем. Которое почти не видно из-за купола, который покрывал и защищал Землю уже почти триста лет...

       - Ну, вот и все расставлено по местам. Им не изменить свою участь.

       Бледные, почти белые руки с силой сжимают косу, а губы кривит улыбка. Жестокая и беспощадная. Торжествующая. Наконец-то!

       - Я так не считаю.

       Только Ангел может поспорить со Смертью. Потому что бессмертен. Потому что знает чуть больше. Потому что случилось то, чего уже не ждали... Даже они, Божьи посланцы и стражи. Воины.

       - Разве? Посмотри на этот мир, Златокрылый! Он мертв. Люди в нем тоже мертвы. А их души, их светлые души, в которых когда-то горела Божья искра, обратились в пепел...

       Широкий взмах рукой...

       И становится видно темно-бурые, покрытые какой-то масляной пленкой реки, безжизненную черную землю на которой даже колючек не сыщешь, мутно-зеленые океаны с серыми берегами...

       А еще - желтую искусственную атмосферу... Которая как-то странно мигала, готовая рухнуть и этим уничтожить этот мир вместе со всеми, кто его населял.