— Кто?.. А ты никогда не задумывался, кто всем этим занимается в твое отсутствие?

— ?

— Никто… Эта дорога временно закрыта. До свиданья. Все свободны.

— И…

— И никаких караванов, пока ты не вернешься. В конце концов, всегда есть обходные пути, правда, не всегда они самые быстрые и безопасные.

— Так что, по идее, Петербург мог и вовсе обойтись без проводника?

— Ты шагай и глупостями себе голову не забивай. Мог обойтись! Сказанул, тупоголовый.

— Но ты же сам…

— Мог, но недолго и лишь при крайней необходимости… Вон твоя Алочка, уже у пограничной будки.

Я прибавил шагу. Нервировать супругу, вымотавшуюся после восьмичасового перелета и находившуюся не в лучшем расположении духа, в мои планы не входило. В тот раз мы быстро прошли пограничный контроль и через десять минут, благо из багажа у нас была только ручная кладь, уже брели в поисках трансферов.

Нашим гидом оказался низкорослый таец в пестрой гавайке и черных брюках. Он проводил нас до автобуса, где мы должны были подождать остальных членов нашей группы. Однако, вместо того чтобы спокойно дожидаться в автобусе, мы выползли наружу, расхаживая среди стеклянных витрин и экзотических растений в вазах. Неожиданно я наткнулся на крошечный балкончик, откуда открывалась панорама неведомого мне Бангкока. «Небоскребы, небоскребы, а я маленький такой». Токарев ошибся, посвятив эту песню Нью-Йорку, это скорее о Бангкоке или Сингапуре, где высотных не несколько кварталов, а весь город. Небоскребы, увитые паутиной скоростных магистралей, проходящих на уровне третьего-пятого этажей. Настоящее творение фон Харбоу.[5]