Честно играют…

Я поднялся во весь рост и пошел вниз.

Лишь бы не шмальнул какой… нервный.

Матвея я бы ни за что сразу не признал.

Здоровенный, высоченного роста сутулый мужик с квадратной бородищей аж до самого пояса.

И остальные трое, что подошли вместе с ним, такие же бородатые. Да еще и в темных очках-консервах.

– Ребята, вы что, староверы? Или кубинские партизаны?

– Все тебе шутки шутить. Не. Мы – шахтеры. Привет, Гор.

А-а…

Так вот ты какой, северный олень…

– Ну. И что вам от нас надо? На ваше горняцкое счастье мы вроде не претендуем.

И в ответ, на полном серьезе:

– Это наша земля, Гор. И нам решать, кому по ней ходить.

– А кому в ней лежать, тоже? Откуда ж вы взялись такие, начальники Чукотки?

– Тебе все шутки шутить, капитан, – повторился тот, что держался подальше остальных. – Мало ли кто здесь шляется.

– Слушайте, господа…

– Мы не господа! Мы – шахтеры.

– Да хоть аквалангисты. Вы, я вижу, меня все знаете. А я – никого. Невежливо это.

Басовитый хрюкнул.

Видимо, это должно было означать смешок.