Мелкий дождь шуршал по траве. Пелена окутала овраг.

От росы промокли ботинки, промокли штаны, вода влажно чавкала под ногами при каждом шаге.

Мы оба давно жалели, что решили срезать. По шоссе – пятнадцать километров, а напрямик – меньше десяти, но в такую погоду они кажутся бесконечными.

– А прогноз обещал «ясно», – Володька Пилипенко хрипло матернулся.

– Может, передохнём?

– Ещё чего! Так и до ночи не придём!

Сумрак и дымка сгущались. Уже за считаные шаги ни черта не разглядишь. Нет, заблудиться я не боялся. Но отчего-то муторно становилось на душе – даже здесь, вдали от пройденного периметра.

– Смотри, – шепнул я, трогая Володьку за плечо. – Что-то чернеет – там, в тумане…

Он нахмурился и качнул головой:

– Дерево. Или куст.