– Продано, – как заведенный повторил Дубняк.

– Сколько? – жестом велев забираться в пикап Марине и Игорю, спросил я.

– Говорю же…

– Сколько?!

– Ты знаешь, кому предназначен этот автомобиль? – облизнул губы владелец мастерской. – Тому же человеку, которому ты передавал деньги.

– Не проблема. С ним мои партнеры договорятся, а с местными ментами этого сделать точно не получится.

– Мы теряем время, – поторопил меня Казанцев, явно намекая на предпочтительность силового решения проблемы.

– Ну?

– Девятьсот.

– Сколько?! – опешил я. – Да ему с перегоном красная цена семьсот!

– Семьсот мне за него и заплатили, – кивнул немного успокоившийся парень. – И эти деньги придется вернуть. А работа? А запчасти?

– А бензин, который не придется покупать?

– Евгений! – начал заводиться Виктор Борисович. – Заканчивай!

– Семьсот пятьдесят? – предложил я, хоть и понимал, что изрядно переплачиваю.

– Семьсот пятьдесят, – согласился Дубняк.

Я отставил винтовку к стене, выгреб из сумочки на поясе серебряные монеты и отсчитал десять трехрублевок с соболем на аверсе. Сунул их продавцу и уточнил:

– Заправлен?

– Здесь не хватает, – взвесил в руке монеты хозяин мастерской.

– Сани во дворе себе оставь.

– Бак пустой! – крикнул высунувшийся в приоткрытую дверцу Игорь Фомин.