– Ну и?

– Ну… Да, так у вас есть документы на машину? – Кажется, он сообразил, как вернуться на свое поле.

– Нет. Нету. Документов нету. Машина не моя… была. Теперь моя. Что-то не так?

– Ну… вообще-то… если документов нет… то как бы машина в общем-то и не ваша вовсе…

– Да? И что? – Даша чувствовала, что уже теряет контроль: похоже, нервотрепка последних дней не прошла даром. – И чья она? Ваша?

– Ну… Нет… просто… Вы же сами говорите… Документов нет.

– Ну и что тогда?

– Ваша машина… Автокран, да еще «Урал»…

– Что? Это теперь жуткий криминал? Ездить на «Урале»-автокране? – Даша чувствовала, что вот-вот сорвется. Не к чему докопаться больше?

– Ну… Девушка, понимаете, у нас строительной техники не хватает, а она нужна. А такая, вездеходная, – тем более… – И закончил гораздо тверже: – У нас есть приказ. Такие машины мы изымаем.

– Ага. Отлично. Изымаете. Чудесно. – Даша постепенно подходила к нему, стараясь сделать так, чтобы он загородил собой ее от остальных.

– Девушка, да не сердитесь вы так!

– Да с хрена ли я сержусь, милый, – ласково сказала Даша, поплотнее беря рукоятку и напружинивая спуск, – я же рада-радешенька, а как же. Во, машину вам везла, торопилась, еще по пути думаю – надо бы мне вам всем и отсосать по разику, а то мало ли – не понравится машинка-то…

– Вы, простите, куда едете? – спокойный, приятный голос раздался неожиданно, сбоку.

Даша замерла. Она совсем забыла про броневик сзади, а оттуда он и подошел. Тихо так. Невысокий дядечка, с усами. Лицо такое… доброе, глаза с хитринкой. Вроде мастера-передовика с советских плакатов или там железнодорожника… чем-то немного похож на одного из персонажей сериала про дальнобойщиков.

– Домой.

– …Домой… ясно… Ну а собственно, чего я, дурак, спрашиваю, не в гости же нынче ездить… не время для гостей… да?

– Да, – инстинктивно ответила Даша, подумав, что что-то идет не так.

– Это правильно, что домой. Сейчас многие едут домой. Дома-то всегда лучше – а тут, в городе-то, делать нечего… Верно?

– Ну… верно…