И всю эту толпу журналистов.

Нам, кстати, тоже прилетит, хотя и не так основательно.

Много кого можно порубить в кровавый винегрет.

Можно – но нельзя.

Ударить ракетой по своему городу?

Ну уж нет…

– Командир! – это Мишка. – Камеры еще работают!

А что – тряхнем стариной?

Вот и снова телестудия. Пустая на этот раз. Нет здесь зрителей – только камеры подмигивают мне красными огоньками.

Впрочем, отчего же их нет? Через объективы камер сейчас смотрят на меня тысячи глаз. Десятки тысяч. Сотни.

По всему миру.

– Добрый вечер! – беру я микрофон. – Надеюсь, для вас он таким и будет…

– Господин президент! – пробился через толпу референт. – Волин опять вышел в эфир!

Мог бы и не кричать – на опустевшем было экране появилась знакомая фигура. Прекрасно видимая отовсюду.

– Заткните ему пасть!

Ду-ду-ду-ду-рах-х!

Зашлась кашлем пушка на бронетранспортере – освещенные окна студии были хорошо видны.

Ого, как там озлобились! И за что?