И вдруг я нащупываю что-то вытянутое, округлое…

Резко поднимаю руку. Пальцы крепко держат за горлышко бутылку.

Пустую бутылку с бумажной этикеткой – как последний и решительный аргумент. Только два слова – но они, как боевой клич Земли: «Оболонь Светлое».

Моя рука взлетает в стремительном замахе. И полный бессильной ярости вой падает из низких туч…

– У-ух, – выдохнул я, открывая глаза.

Сердце колотилось. Руки сами собой сжимались в кулаки…

Приснится же такое!

Я приподнял голову. Вокруг царило безмолвие – то есть никаких посторонних звуков, кроме привычного негромкого храпа Димы, посапывания Бинка…

Прислонившись к стене, скрестив руки на здоровенном антикварном бластере, дремал старик Вогс.

Вероятно, сейчас уже глубокая ночь.

Купол над нами всё так же матово светится, но через круглое отверстие в верхней его точке уже не видно голубого неба – там блестит одинокая звезда. Покоятся во мраке ярусы галерей. И тёмные рельефы по периметру зала, кажется, тоже дремлют…

Я вздрогнул.

Будто кто-то плеснул мне за воротник ледяной воды.

Я привстал.