Уйти или остаться…

Я вот думаю, не захотят ли меня устранить какие-то местные силы? Наверняка кто-то догадается, что я не простой такой себе бородач, туда-сюда таскающийся сталкер, один из многих в той либо иной степени удачливых бродяг Зоны. Вычислит, что я в теме, догадываюсь о раскладах, и хотя не знаю ответов на многие вопросы, но тип настырный, соответственно подготовленный, наделенный талантами немереными, и моя профессия: докапываться до сути, чтобы разобраться, какое желание должно обязательно реализоваться, а какое – ни в коем случае не должно.

Хм, а что, это может быть забавно! Оставлю файлы записок в открытом доступе, какой-нибудь ушлый агент ознакомится, оценит масштаб, впечатлится, и местные меня пригласят поработать экспертом-консультантом. Хотя до них еще долго будет доходить, что я не выдуманный, а совершенно реальный суперсталкер, за плечами которого опыт многих десятилетий общения с Зонами, бесчисленные ходки в запредельные сущности, и…»

Вдруг дверь вагончика приоткрылась, в образовавшуюся щель просунулась мужская рука, и пальцы нащупали выключатель на стене справа.

Потолочные лампы включились, вспыхнул свет, особенно яркий после тьмы, в которой теплился лишь островок свечения от экрана ноутбука.

Металлическая створка рывком распахнулась, и в дверном проеме воздвигся высоченный и широкоплечий, можно сказать огромный мужчина. Его лицо заросло давно не стриженной бородищей, под темными зарослями практически не просматривались черты. А вот выше бороды волос у него почти не осталось. Выбритую, голую как коленка голову покрывали жуткие извилистые шрамы, как будто его череп раскалывали на куски, а потом собрали обратно и кое-как сшили клочки кожи.