Уже когда «паковал» – услышал снизу крик… точнее, не крик, а разъяренный рев. Бросился туда…
Помощь моя уже не требовалась. Фонарь высветил американца, у самой стены, около него – тушу в халате. Похоже, водитель, он же телохранитель. Спустился, проверил… помощь уже не требовалась.
Если ты хочешь любить меня, приготовь для нее кров.
Слова ее все ложь, но это мои слова.
От долгих ночных бесед под утро болит голова.
Слезы падают в чай, но чай нам горек без слез.
Выехали из коттеджного поселка мы очень просто – на машине, которая принадлежала Мирзаеву. Бесконтактный ключ – охрана даже не вмешивается. Куда, зачем поехал хозяин одного из коттеджей под ночь – никого не касается…
Машину тупо бросили там, где нас дожидалась своя. Открытой. Кто первый найдет – того и черед, как говорится…
Не выходя на Третье транспортное, окольными путями двинулись к цели. Окольные пути есть, надо их только знать.
По левую руку от нас тяжело дышал, светился огнями не спящий никогда город. Город, который я так и не смог полюбить. Хотя знал его, как мало кто другой. Работа такая…
В гараж с двумя дверьми – одни вовне Москвы, другие в Москву – мы въехали со стороны области. Американца проняло уже в гараже… весь пол изгадил. Но я молча протянул ему чистый платок. Он взял, с неожиданной ненавистью посмотрел на меня.
– Тебе плевать, да…
– На что – на пол?
– Ты знаешь, о чем я.
– Первый раз, что ли?