Генерал Денисенко взял себя в руки.

– Когда это началось?

– В прошлом году… – устало сказал хозяин квартиры.

– Конкретнее.

– Летом. В июле… кажется.

– Что требовали?! Ты им что-то дал?!

– Нет. Просто – не видеть. Блокировать информацию. А ты бы как поступил, а?

– Да своими бы руками пристрелил! Если за ум не берется! *censored*н сын!

– Внук он мне, Иван Петрович. Лилька… еле держится. Не будет у нее больше детей, – как заведенный сказал заместитель директора ФСО.

Молчание.

– Внук?! – нехорошо начал Денисенко. – А у меня тоже внук был, Женя. Помнишь?! Напомнить, где он сейчас?! В могиле лежит! Пал смертью храбрых! И ты меня спрашиваешь, каково родственникам террористов?! На жалость давишь?!

– Я на жалость не давлю. Тот человек… одиночка, который с американцами… твой человек? Скажи мне, Паша – жив? Просто – скажи.

– ха.

Молчание. Только едва слышно тикают часы.

– Жив?! – взорвался криком хозяин квартиры.

Генерал Денисенко сухо усмехнулся – вот теперь он полностью овладел собой. Он был старой, советской еще закваски офицером, готовился в девяностые, после вывода советских войск стать резидентом в Афганистане. Ни криком, ни истерикой его было не пронять.

– Не знаю, Женя, – спокойно сказал он, – скорее всего, нет. Я таким не интересуюсь, ни к чему это… меньше знаешь, спокойнее спишь. Судьба таких – безымянная могила. И ты это знаешь. Мои люди шуток не шутят…

Денисенко поднялся.

– И на жалость не рассчитывай, Женя, нет у меня жалости. Ни к тебе, ни к змеенышу твоему. Давил, давлю и давить буду. Прощай…

Генерал встал и вышел из квартиры. За спиной прозвучал выстрел. Он махнул рукой находящимся на страже бойцам управления А. Дело сделано…