Звонок сотового на журнальном столике застает меня врасплох. «Миша» – высвечивается на дисплее.

– Наконец-то, – негромко говорю себе под нос, испытывая огромное облегчение, но оно тут же испаряется, едва слышу в трубке незнакомый голос.

– Алло, – произносит он. – Доброе утро.

– Алло, – отвечаю я, и от нехорошего предчувствия у меня холодеют ладони. – Кто это?

– Меня зовут Паша, – представляется незнакомец, – я брат Миши.

– Паша? – переспрашиваю я, сразу не узнав его. – Привет, Паша. Это я, Максим. А где Миша?

– Так ты тот самый Максим? – он игнорирует мой вопрос. – Наш сосед из Южного?

– Да, Паша, это я, – брат Миши младше его на три года, и когда в последний раз я его видел, он учился в седьмом классе, и в моей памяти остался веселым и смешливым мальчишкой. – Где Миша?

Мой собеседник молчит, и от этого его безмолвия я окончательно укрепляюсь в мысли, что случилось что-то недоброе.

– Он… – Паша прокашливается, – он в больнице.

– Что с ним? – спрашиваю я.

– Не знаю, – следует ответ.

– Ты видел его?

– Конечно, я и вызвал скорую.

– Что с ним? – снова повторяю вопрос.

– Говорю же, не знаю.

– Что говорят врачи? – задавливаю в себе растущее раздражение.

– Они ничего не говорят, потому что не знают, что с братом, – он повышает голос. – Никто ничего не знает!

– Ладно, ладно, – делаю глубокий вдох, – Хорошо, давай сначала.

– Да, – уже гораздо спокойнее отвечает мой собеседник.