Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ, МАМА — написал он стволом автомата на снегу. Пусть охотник или лесник, если занесёт его в эти места, гадает, откуда взялась в пустынном лесу надпись на снегу… если раньше её не засыплет свежим.

— Я вернусь, — сказал Олег в пустоту. — Потом. Обязательно вернусь, а сейчас мне надо идти. Я уже не маленький… и… и прости меня. Если можешь.

Он повернулся и, не оглядываясь, не задерживаясь, вошёл обратно в ворота…

Он не заглядывал под другие арки. Олегом внезапно овладела апатия. Пусть сюда приходят те, кому нужно, и ищут мир себе по душе — что за дело до этих миров ему, отказавшемуся от своего. Пусть не навсегда, пусть он теперь знает, что дорога домой есть, что она проста.

Мы перестаём быть детьми, когда делаем выбор, соразмеряя его не критерием «хочу-не хочу», а — «важно-не важно», «главное-не главное»… Омерзительный чёрно-белый выбор. Выбор цвета мира, в котором он научился сражаться.

Он ещё долго брёл по коридору, не глядя на арки — десятки арок! Тут хватит миров на всех. Любых. Данваны проиграли, но… но почему так ломит в груди?!

Кто — или что? — создал — или создало? — этот странный тамбур? Вселенная — или некая древняя суперцивилизация, оставившая Радужную Дорогу в наследство людям? Сколько планет успели заселить выходцы с Мира, прежде чем забылась дорога на Дорогу? Многие ли пытались найти её?

Олег остановился там, где сияние начало слабеть. Он хотел оглянуться, но вместо этого прижался к стене, схватившись за автомат, почувствовав присутствие человека. И облегчённо вздохнул, услышав оклик:

— Вольг, ты?!

* * *

Богдан подбежал к Олегу с зажжённым фальшвейером в руке, радостный, и сразу обнял свободной рукой старшего друга, говоря:

— А мы-то тут ищем-ищем тебя, уж думали — завалило до смерти, да Йерикка всё говорил, что живой ты, упёрся… ну и разошлись мы тебя искать! Живой, вот добро-то, вот добро!