— А ты мне дашь другой автомат, — скрипнул зубами Борис. Стараясь, чтобы его голос звучал так же уверенно.

Свой калаш — с расстрелянными магазинами — он демонстративно бросил на асфальт.

Взводный вопросительно уставился на него.

— Чем я буду прикрывать твою поганую спину?

— А ты, правда, созрел? — кольнул его взглядом Стольник, — В затылок не выстрелишь?

Борис отвёл глаза. «Ты меня продал в гладиаторы, сука!»

— Если выстрелишь, Берест, — сам подохнешь в этой заварушке, — словно прочёл его мысли Стольник, — Или всю жизнь проходишь в трес-ошейнике.

Борис ничего не ответил.

— Держи!

Стольник швырнул ему автомат убитого хэдхантера.

Борис поймал оружие. Проверил магазин. Патроны были.

— И вот ещё возьми!

Запасной магазин. Гранаты…

Он взял.

Стольник вытащил чернявую из машины и взвалил бесчувственное тело на плечо.

— Ну? — повернулся он к Борису. — Так куда нам нужно попасть-то?

— К печке, — ответил Борис, держа взводного на мушке. Пусть только попробует дёрнуться теперь, зараза.

— Печка? — Стольник прищурился. — Мусоросжигалка? Ты уверен, Берест?

— Мне так сказали.

— И что дальше? После печки?