— Даже не знаю, Сережа, это не мое дело, это Илламии…

— Все ясно. Я уже понял.

— Понятно, что понял, — вздохнула она. — Они очень любили друг друга, очень. Всегда и везде были вместе и никогда не разлучались — весь курс ими любовался. Но это было так давно, еще в академии Нагорта…

— Ясно. Прости меня, Эния.

— А потом… Ты, наверное, знаешь, что было потом. Потом была война. С Нагортом. С Эгиваром.

— Знаю. Но ведь война была из-за другого. Из-за вашего отца и этой… Этой злополучной митры.

— Да. — Она приподняла тяжелые ветки и, пригнувшись, скользнула на дорогу — там остановилась и повернулась к Сергею лицом, привычно обняв себя за плечи руками.

Он невольно залюбовался ее силуэтом — четко выделяющимся и даже просвечивающимся в последних лучах заходящего солнца. Любит иногда природа совершенство…

— Вот так политика и рушит все, — сказал Сергей. — И дружбу, и любовь… И идеал.

— И что?

— Да нет, это я так…

Она обернулась, посмотрела на солнце, потом на Сергея и отошла в сторону, чтобы не стоять против лучей. Затем присела на корточки и задумчиво провела линию на грунте дороги.

— Сережа…

— Да? — Он остановился рядом, любуясь плавными движениями изящных рук и тонких пальцев. Неужели такими руками можно стирать белье?

— Ты мне когда-нибудь расскажешь… все?

— Конечно. Только боюсь, ты не поверишь.

— Поверю. Тебе — доверю. Ты только не обманывай, ладно? Я очень тонко чувствую ложь.

— Тогда ты почувствуешь и правду.

— Если это не будет то… во что ты просто веришь.

Сергей промолчал.