– Ну, чья это была идея?

– Моя, сэр.

Лейтенант ответил, не задержавшись с мыслями ни на секунду, ровным и спокойным голосом. И правильно сделал.

– Остальные поддержали?

Остальные ответили слитно, будто репетировали.

– Подразделения?

Все пятеро назвались по старшинству: 4-я тяжелая бригадная боевая группа, «Горцы»; 1-й батальон 77-го бронетанкового полка, 4-й батальон 6-го пехотного; индексы рот.

Хэртлинг снова обвел всех пятерых мрачным взглядом.

– Зачем вы это сделали, ублюдки?

Один из рядовых моргнул и бесшумно втянул в себя воздух, остальные не шелохнулись. Хэртлинг ждал, даже не представляя себе, что сейчас услышит: он слишком устал.

– Разрешите, сэр?

– Давай.

– Это из-за моего отца, сэр.

– Да?

– Он всю жизнь служил, сэр. Половину срока – в Европе, сэр. Прямо в Германии. Я и родился в Германии, сэр, военная база Кайзерслаутерн. В детстве отец рассказывал мне о том, как важна его служба. Как важно готовиться к схватке с русскими. Он не сомневался, что это время придет.

– И что?

– Он все время вспоминал про Иводзиму, сэр. Про поднятие флага на горе морскими пехотинцами. Я еще в детстве мечтал об этом, сэр!

Первый лейтенант впервые с начала своего выступления посмотрел не «вообще перед собой», а точно в глаза командующему. Да, он не боялся.

– Святое дерьмо…

Хэртлинг был уверен, что произнес это про себя, но по лицам солдат понял, что ошибается. Вслух, вырвалось. Чертов Джо Розенталь с его Пулитцеровской премией. Чертовы пропагандисты, прививающие детишкам мечту совершить бессмысленный подвиг.