Облачённая в деловой костюм синего цвета с узкой юбкой до колен и чёрные лаковые туфли на шпильке, Клава шла к серо-зелёному, с белыми кодами F-DBUS на бортах и крыльях самолётику налегке, имея при себе лишь сумочку (правда, я знал, что в ней скрывался солидный ствол марки МАС-50, снабжённый глушителем), как обычно элегантная и неприступная.

А я, как и прежде выглядевший словно дешёвая китайская подделка под Индиану Джонса (этакий провинциальный вахлак-косплеер), в своей кожаной куртке и мятых брюках, тащил следом за ней небольшой «дежурный» чемоданчик со шмотками и тяжёлый саквояж, в котором лежали автомат МАТ-49, пара пистолетов, патроны и пара ручных гранат.

Тех, кто пользовался частными самолётами, здесь было как-то не принято проверять – это я успел понять уже давно. Жёсткие времена воздушного терроризма в этой реальности ещё не наступили.

Предварительный прогноз погоды был вполне благоприятным, и помех для нашего вылета не было никаких.

В общем, Клаудия заняла место в пилотском кресле, я взгромоздился на пассажирское место позади неё. Мотор чихнул и без проблем завёлся. Винт превратился в мутный круг, «Шторьх» медленно покатился к старту, и через несколько минут мы уже были в воздухе.

Далее мне оставалось только наблюдать, как Клава умело вела самолёт.

Собственно, ориентиры здесь были несложные. Слева у горизонта – полоска океана, а внизу всё те же полупустынные пейзажи, местами дополненные островками зелени и тёмными пальмовыми лесами и рощами. Клава, вполне ожидаемо, привязалась к обсаженному пальмами шоссе с редкими машинами, вдоль которого мы и тянули до самого Сен-Луя.

Тамошний аэродром был и вовсе какой-то сонный и мелкий – единственный двухмоторный «Мартинет» с прикрытыми брезентом движками и остеклением носовой части, припаркованный в компании нескольких «Пайперов» и «Тайгер Мотов», грунтовая полоса, пара пыльных ангаров, вышка управления полётами, очень старый бензозаправщик английского образца и неизменный бар перед автостоянкой с пятью или шестью автомашинами.

Клава зарулила «Шторьх» на стоянку и, заглушив двигатель, попросила подошедшего к самолёту весьма неряшливого то ли механика, то ли администратора (по его заношенному комбезу с когда-то натрафареченной на спине полустёртой маркировкой «French Aeronavale» было сложно определить должность) дозаправить самолёт, расплатилась за бензин, после чего мы наконец потопали к автостоянке.

Как я успел заметить, полицейские (а если точнее, жандармы) здесь были более чем ленивы. Трое мордастых темнокожих ребят в песочной форме и фесках пили что-то прохладительное в тени за столиком и не обращали ни малейшего внимания ни на прибывших, ни на убывающих.