— Наверно, догадываетесь, зачем мы пригласили вас? — спросил следователь.

— Нет, — сказал Филипп, — не догадываюсь.

Ему стало очень неуютно.

Черный ледерин на столе. Графин с водой. Стакан. Отчетливо на краешке стакана виднелось красное пятнышко — то ли кровь, то ли губная помада. А над круглой сверкающей головой следователя на стене светлый прямоугольник — по всей вероятности, след, оставленный портретом безвременно погибшего мэра.

Хозяин кабинета молчал. И Филипп вынужден был повторить:

— Нет. Совсем не догадываюсь. А в чем дело?

Казалось бы, чего проще: вот теперь же одной короткой мыслью подавить волю этого отталкивающего субъекта, сидящего напротив за столом, ведь он, так же как и остальные москвичи, голосовал за мэра и мог понести справедливое наказание за свой выбор, но, увы, могущество, переданное в экстремальных условиях, совершенно не прижилось в мозгу простого шофера. Филипп не мог воспользоваться ЛИБом. Он вообще не понимал, как это делается. Проникший глубоко в левое ухо уникальный электронный прибор причинял только сильную головную боль, больше ничего. Но признайся Филипп теперь, его тотчас возьмут под стражу. Признайся он, и отсюда не выйти уже никогда. В этом угрюмом старинном здании уж наверное есть все необходимое для быстрого анатомического вскрытия. А расставаться с жизнью Филипп пока что не собирался.

— Жаль, жаль. — Хозяин кабинета захлопнул полный портсигар и стал разминать в пальцах не уместившуюся, но уже скрученную сигаретку. — Жаль. Искренне жаль! Вы, Филипп Аристархович, были последним человеком, видевшим нашего мэра в живых. — Чиркнула длинная спичка, и следователь прикурил наконец. — Неужели он ничего не сказал вам? — Неподвижные глаза хозяина кабинета пропали на миг за облачком дыма. — Ничем не поделился?

— Нет, ничего не сказал. Ничем не поделился. Я вошел, он сразу умер. А чем он должен был поделиться?

Табак был, наверное, каким-то особым, и кабинет почти утонул в едком густом дыму.

— У вас голова не болит? — прозвучал сквозь марево голос следователя.

— Нет, не болит, — соврал Филипп.

— Хотите закурить мои?

— Нет, спасибо. Не хочу!

— Почему же не хотите, отличный табачок, без грязи, чистая оранжерея. Мне его с Луны друзья привезли. Редкая вещь.

— Я бы с удовольствием, — сказал Филипп, с трудом удерживая кашель. — Но я вообще не курю.

— По вере не курите или так?

— По вере! По вере!

— И вина не пьете?

— И вина…