Данила и Иван слушали его, тяжело дыша. По стройному телу Ивана катились крупные градины пота. Полковник еще раз окинул их взглядом, усмехнулся, помедлил…

И, молча перекрестив их рукой, всех троих, закрыл дверь.

Российское посольство в Тегеране стоит ровно в двухстах пятидесяти метрах от того места, где в свое время разбили камнями голову русского поэта. На месте гибели Грибоедова сейчас находится Центр Исламской культуры с библиотекой и медресе. А за ним, в трех километрах, расположен Тегеранский аэропорт.

С балкона нынешнего посольства видна панорама утреннего Тегерана – ровный горизонт, ровно обколотый, как шприцами, столбиками минаретов. Утром этот вид закрыт туманным шлейфом, состоящим из испарений и остатков ночной пылевой бури. Но в пятидесятикратный артиллерийский бинокль видно многое… Виден большой плакат аятоллы, узорчатый минарет и то, как взлетают с ВПП Тегеранского аэропорта самолеты. Их крылья серебрятся на солнце, гордые птичьи силуэты тают на фоне восходящего солнца.

Усталый человек в сером костюме смотрит в бинокль. Его галстук распушен, висит на золотом зажиме; лицо серо. Он прижал руки с биноклем к глазам, и видно, как в рассветных лучах блестят золотые «Ролекс». На светящемся окошке в их большом круге цифры: 4:55. Время рассвета.

Он, этот человек, жует во рту потухшую сигару. Это Los Statos, взятая в кабинете Севастьянова. Но она не горит, и человек только шевелит губами, ощущая на них горький привкус табака.

Наконец в розово-сером мареве появляется черный силуэт. Распластанный на нежном фоне, он темным коршуном поднимается вверх. Вот отсверкивают крылья, вот самолет разворачивается над Тегераном. Человек с серебристым ежиком опускает бинокль. И шепчет странное:

– Вот и все, к черту… с Богом, ребятушки.

До того момента, как три человека раскроют свои парашюты в безлюдном, суровом горном районе к северо-западу от Казвина, остается ровно один час двадцать минут.

Человек еще раз смотрит на рассвет и почему-то вытирает ладони о брюки. Его фигура сгорблена, из него словно вынули стерженек, и он осел, стал ниже. Шаркая штиблетами, человек поворачивается, чтобы уйти с балкона.

И тут, на входе, его ловит посыльный – молодой лейтенант ФСБ в новенькой форме. Протягивает человеку листки, скручивающиеся в рулончик, и говорит, козырнув:

– Товарищ пол… Товарищ Заратустров! Только что пришел вам факс.

Полковник берет листки, пробегает их глазами, а потом вскидывает их, холодные, пронзающие, на посыльного.

– Почему так поздно?!

– Так они сказали… что Москва затребовала! Пока они в Москву… потом уже вам переадресовали.