— „Ребенки“, — поправил заместителя майор. — Которые пленных не берут. Надеюсь, всё-таки не детсадовцы. С этих сдвинутых станется… Ладно, погнали, — махнул рукой Метанов, — на месте поглядим, чаво оно и как.

Рыча и пофыркивая, колонна тронулась с места и двинулась вперед. С командирского кресла открывался совершенно мирный пейзаж. Впрочем, до входа в Азнобский туннель другого и не ожидалось. А вот что ждет там? Пятнадцать минут движения. По расчетам. А в жизни, по ощущениям, как обычно, растянутся на долгие часы. И столько же по туннелю. А уж на другой стороне…

— Метан — Урбану, — вышел на связь головной БТР.

— Метан здесь.

— Вход чистый. Идем внутрь. Посредник с нами?

— Пусть сам решает.

— Принял. Тебя здесь ждут, капитан.

— Кто?

— Увидишь, — рассмеялся старший прапорщик Урбан, по причине соответствующей фамилии, в отдельном позывном не нуждающийся. — Рекомендую сразу накормить. А то самого схарчат!

— Принял. Готовим тушняк. Роджер! — ответил Метанов, так и не сообразивший, что за такой новый оголодавший союзник нарисовался на горизонте. Или тот же самый?

Еще десять минут езды и напряженного ожидания. Площадка перед входом в туннель. Когда-то мирное место: отдохнуть, покурить, оправиться. В последние годы — место смерти: орудия Ахмадова в мгновение ока были готовы устроить здесь огненный ад. Сейчас… Что сейчас?

— Тормози.

Водитель послушно притер УАЗ вправо и остановился недалеко от тройки, сидящей на камнях у обочины.

А вот и союзнички. Их, что ли, кормить надо? Не похоже…

— Метан — Урбану, — снова захрипела „переговорка“.

— Да!

— Выход чист.

— Принял. Все — Метану! Вперед, хлопцы!

Майор, не торопясь, выбрался из кабины и подошел к сидящим. Колонна шла мимо, понемногу втягиваясь в туннель. Кроме машин третьей роты, останавливающихся на обочине. Из первой начали выгружать выкрашенные защитной краской здоровенные термоса.

— Майор Метанов! — вскинул ладонь к виску комбат.