– Ублюдок, – прошептала Атра, чувствуя, как холодеет сердце.

Его подстрелили. Он упал с поезда. Всем было плевать на его дальнейшую судьбу. Рейдеров интересовала только охота, только добыча. Больше ничего для них в целом свете не существовало. Они бросили Кита там, в песках, как и своих собственных мертвецов.

"Они поступили правильно, – твердила себе Атра, – сейчас у нас на руках самый большой куш, который когда-либо брала банда, и мы не можем рисковать добычей ради мертвеца".

Это были правильные слова, разумные и верные. Но было что-то ещё, какое-то неугасимое чувство, сеявшее сомнения, а может, и надежду.

Кит не простой человек – он херов пустынник. Организм, приспособленный выживать в суровых марсианских условиях, не так-то просто укокошить одной единственной пулей. Он может быть жив. Он может быть жив, чёрт побери! И они бросят его? Бросят своего посреди пустыни?

"Да" – холодный голос разума, как всегда, неумолим. Они должны вывезти добычу, должны доставить её к шахте. Нет времени заботиться о тех, кому не хватило мозгов позаботиться о себе самим. Каждый думает о себе сам – таков закон жизни на Марсе. Здесь нет мамочек. Если ты слишком слаб, чтобы выжить, – ты умираешь. Так всегда было, и так всегда будет.

Солнце садилось. Машины, везущие последние припасы из разграбленного поезда, вот-вот должны подойти к лагерю. Надо готовить первый конвой к шахте. Кит, если он и выжил, должен сам спасать свою задницу. Каждый думает о себе… так всегда было, и так всегда будет…

Небо окрасилось голубым. Закат. Атра и забыла, какая же красивая эта хреновина – небо. Сквозь затемнённые очки она может прямо смотреть на солнце, но глаза всё равно слезятся. Но солнце ли тому виной?

С последней мыслью словно что-то щёлкнуло в мозгу Атры.

Выхватив пистолет, она запрыгнула в ближайшую к ней машину – грузовик, который рейдеры успели загрузить только наполовину. Водитель, так и застывший на месте с тяжеленным ящиком в руках, озадачено проводил взглядом Атру, забравшуюся в кабину его машины.