После сорокаминутной тишины радио взорвалось целым ворохом голосов. Птички завершали облёт определённых им секторов и вполне предсказуемо не нашли и малейшего следа пустынных крыс. Бандиты взяли поезд, перебили полсотни ни в чём не повинных людей обслуги и жалкий десяток солдат, защищавших груз, а потом… потом они просто растворились в ночи.

Штара это бесило. Откровенно бесило.

Только получив сигнал о том, что на поезд было совершенно нападение, они подняли в воздух свои машины, чтобы как можно скорее прибыть на место в надежде если не защитить груз, то хотя бы поквитаться с проклятыми преступниками. Но что они имели в итоге? То же, что и всегда.

Стремительная атака, за которой следовало столь же стремительное отступление. Чтобы долететь от Зевса досюда, потребовалось слишком много времени, и этим тварям его вполне хватило, чтобы скрыться с награбленным.

– Проклятые твари, – выдохнул Штар, совершенно позабыв о том, что его радио до сих пор включено.

– Коготь два, – донёсся хмурый голос капитана Митара, – вы что-то сказали?

– Коготь два – следую вдоль железной дороги, – сдавленно ответил Штар, – целей не обнаружено.

– Топлива у нас ещё минут на десять, – сказал капитан, не заостряя внимания на небольшой оплошности Штара, – продолжаем осмотр местности.

– Есть, сэр, – выдохнул Штар, поправляя дыхательную маску, в которую и был вмонтирован микрофон.

Десять минут. Будь оно всё трижды проклято. Большую часть топлива сжирала дорога из Зевса и обратно, а на поиски тварей, напавших на их поезд, оставалось слишком мало времени.