Дверь открылась, пропустив меня, и я оказался в средоточии высоких технологий. По крайней мере, теперь на смену пожилой тетеньке пришли автоматические шкафчики-хранилища, программируемые на голос и на отпечаток пальца. А пока ваша одежда там, можно включить режим сушки. Хоть что-то хорошее…
Слепцова не было. Меня встретил Харитон, что-то вроде нашего начштаба. В его кабинете на столе лежал осколок от Кассама – он чуть не отрубил ему руку, когда работали в Курдистане. Руку пришлось ампутировать потом, уже в Москве, вместо нее теперь был биомеханический протез. Выглядел он как обычная рука, по функционалу тоже как обычная рука – и Харитон часто подавал гостям именно эту руку, приводя их в смущение и замешательство. Но с друзьями он здоровался левой, здоровой…
– Зачем звал, боярин? – спросил я, рассаживаясь на стуле и дегустируя настоящий кофе. Настоящий кофе сейчас был большой роскошью, чашечка настоящего, не экструзионного кофе[5] могла обойтись как две бутылки водки. Но у нас, наемников, кофе был всегда – это то немногое хорошее, что есть в нашей профессии.
– Да дело есть, – не стал рассусоливать Харитон, – как раз по тебе.
По мне?
– Это как?
– Ты ведь антитеррорист?
– Когда-то был.
– Не важно. Это как на велике… раз научился.
– Ну-ну…
– Я дело говорю!
– Извини, батя… – повинился я.
Харитон и в самом деле был нам батей. Мало осталось таких людей…
– Короче, вытащить кое-кого надо, – сказал он.
– Откуда?
– Оттуда.
Уже круто.