- Он убил Атласа, а Проклятые открыли огонь по нему, - осматривал я тело. В него попали десятки пуль, может, целый полтинник. Руки, ноги, изрешеченный бронежилет, будто по нему пробежало стадо слонов с иглами на пятках. Но голова, почему-то, осталась целой.</p>

<p style="margin-left:36.0pt;">

  - Почему Проклятые нас не видят? - шепнула Ева.</p>

<p style="margin-left:36.0pt;">

  - Повезло, - сказал я, снимая с наемника каску. Я достал саблю, размял шею, и начал наносить удары по его мертвому лицу рукоятью своего излюбленного холодного оружия. Я бил и бил, превращая морду павшего в кровавое месиво. Впрочем, никто не сказал и слова против. Уверен, мои товарищи с радостью бы отомстили за Атласа, однако тут один труп, и он принадлежит мне.</p>

<p style="margin-left:36.0pt;">

  Рука жутко болела, сабля же не кастет Атласа, не предназначена для крушения голов. Остановился я лишь тогда, когда череп наемника был полностью разбит в пыль. Посмотрев на эту картину, сложно сказать, что когда-то это было человеческой головой. Но такая картина мне безумно нравилась.</p>

<p style="margin-left:36.0pt;">

  - Вынести Атласа не сможем, далеко до границы, - произнес я, когда закончил "рисовать".</p>

<p style="margin-left:36.0pt;">