— Марина уже больше месяца ходит сама не своя, — злым шепотом на ходу высказывала свое возмущение Лора. — Глаза выплакала, убиваясь по этому… этому… придурку. А он, смотрите на него, в нашем же кабаке нагло сидит, сладенький коктейльчик попивает, да малолеток охмуряет?! А мы-то с Дездемоной думаем, что же это за гениальный механик Джереми, так похожий на нашего раба Мартина, который, судя по тестам Ромашки, кроме как трахать баб ни на что более не годен? Ничего-о-о-о! Сейчас все расскажешь… пока мы тебе всю рожу бесстыжую не разбили!

До указанной цели мы не дошли. Только успели повернуть за угол, как на меня с разбегу налетела девичья фигурка. Ойкнула, на миг отпрянула и застыла. Я равнодушно глянул на неожиданное препятствие и… тоже впал в столбняк. На меня смотрели огромные, постепенно заполняющиеся слезами глаза Марины. Глядели, казалось, прямо в душу. В них было все: и любовь, и затаенная нежность, и тоска, и надежда, и неимоверное облегчение. Будто когти, медленно и больно разрывавшие девичье сердечко, вдруг разом исчезли, а вместо них теплым потоком пролился на раны исцеляющий бальзам.

Я смотрел в глаза Марины и не мог оторваться. В душе просыпалось какое-то странное чувство. Что-то неуловимо теплое и радостное. Хотелось обнять хрупкие девичьи плечи, прижать к себе и никогда больше не отпускать, оградить от всех бед, баловать и баюкать. И смотреть, смотреть, смотреть в эти удивительные глаза.

Когда девушка смотрит на тебя так, как Марина, ничто другое уже не имеет никакого значения. Ни рост, ни стройность фигуры, ни размер груди, ни длина ног, ни обхват талии. Ни-че-го! Только теплый и нежный взгляд. И как же не хочется, до боли, до звериной тоски и вселенской печали, чтобы ласковое тепло взгляда… м-м-м… неравнодушной женщины сменился вдруг холодом равнодушия.

Удивительно. Я знал Марину всего ничего. Даже не целую ночь. Всего лишь промелькнула одна из — уж и не упомню точного количества — девушек, с которыми довелось иметь близкие отношения, а чувство такое, будто знал ее всю жизнь. И искал всю жизнь. Теперь я со всей ясностью понял, что нечто подобное испытываю и к Линде и к Сабрине… Я неправильный мужчина? Я должен быть однолюбом? А если не получается? Хотя… вдруг это всего лишь жадность подростка — все девушки в пределах видимости должны быть моими? Не знаю. Не хочу философствовать на эту тему. В старости, если доживу, могу порассуждать за вечерней порцией кефира, а сейчас… Сейчас надо любить, пока любится, жить, пока живется, и дарить себя, пока есть чего.