— Знаем, — Фесенко переглянулся со своим начштаба. И поясняет. — У нас тут гостит спецназ. Они и просветили. Кстати, тоже переправили на ту сторону целый караван машин, уж не знаю, с чем.

Понятно: раз уж мы здесь, то обязательно должны быть и группы грушников или кгбэшников. У нас свои задачи, у них — свои. Они перед нами не отчитываются, хотя порою и сообщают что-то не секретное, что нам не мешало бы знать. Но зачем спрашивать меня, когда есть гораздо лучшие источники информации?

Фесенко хозяйски плещет водку в стаканы, и мы дружно встаем.

Третий тост…

После неизбежной паузы я рассказываю о посещении столицы и встречах с аборигенами.

— Такое впечатление, будто для них мы — дикари. Едва с пальмы слезли, — резюмирую я. — А сами — моральные уроды.

— О ком речь?

За разговором мы не расслышали стук в дверь, и сейчас созерцаем заглянувшего в комнату мужчину.

На нем обычная неопределенная форма с подполковничьими звездами на полевых погонах. Лицо у заглянувшего уверенное, хорошее такое лицо. Лишь мелькает в нем что-то знакомое.

— Разрешите? — запоздало спрашивает молодой для своего звания подполковник.

И только тут я узнаю его. Это же Сергей Роговцев, старший брат одного моего училищного друга. Как-то нас знакомили, и сразу вспоминаю, что Сергей служил не то в ГРУ, не то в КГБ, короче, в одной из контор.

— Сергей?

— Андрей? Зверюга? — он узнает меня сразу же и делает шаг навстречу.

Мы обнимаемся.

— Откуда ты здесь?

— Служу, — будто возможны иные варианты!

— Вы знакомы?

— Давно, — Николай извлекает откуда-то бутылку и ставит на стол.

Я же понимаю, что это и есть командир той группы спецназа, о которой поминал Фесенко.

Только встретить здесь знакомого…