Пистолет был теперь заряжен. Сэм прекрасно знал, как опасно носить в кармане оружие, не имеющее предохранителя, но все равно таскал пистолет с собой.
«Когда заваруха закончится». А еще называл мечтателем Трефузиса!
Двадцать три трупа. Только семеро раненых: четверо пострадали, когда столкнулись два патрульных автомобиля. До риллианина вояки не доехали более километра. Лунная гравитация меньше земной, но инерция на Луне такая же, и если человек влетает в стену со скоростью сорок километров в час, то, конечно, надолго выбывает из борьбы.
Двадцать три подчиненных Сэма Йетса погибли. Не так уж много, если разобраться. Если считать их пешками, которыми надо пожертвовать, чтобы победить.
На ладони остались отпечатки рубчатой рукоятки пистолета. Он положил оружие на стол, потому что указательный палец все время хотел нажать на курок.
Погибшие. Джунгли, коридоры, воняющие сгоревшим мясом и озоном после выстрелов из плазмеров…
Сэм знал людей, для которых число погибших было просто цифрами. Если бы один из них вошел сейчас в дверь, он бы не вышел отсюда на своих ногах.
Ты должен расслабиться. Ты никогда не должен спрашивать, почему погиб тот, с кем ты играл в карты, а не ты.
Никогда не спрашивай. Потому что ответа нет.
Он посмотрел в конец списка. Против каждой фамилии стоял код камеры, заснявшей гибель. Но сейчас он не будет смотреть. Может быть, позже.
Причина отсутствия на службе: смерть.
— Господи! — простонал он хрипло. — Господи!
Сэм встал, положив пистолет обратно в карман.
— Голотанк, выключиться, — приказал он, вспомнив, что во время просмотра кто-нибудь может неожиданно войти в кабинет и увидеть…
Сэм направился к двери. У порога он остановился и сказал:
— Телефон, миссия США. Тейлор Маклеод.
Снова щелчки, телефон переключался сначала на самого себя. Потом приятный женский голос:
— Семь-пять-шесть-один?
— Это Сэм Йетс, — голос его звучал немного более музыкальнее, чем обычно, из-за адреналина, насытившего кровь. — Передайте, пожалуйста, мистеру Маклеоду, что я сейчас к нему приду.
— Сэр, прежде я должна спросить…