Обернется -- и нет ничего; ..."

   (Александр Блок)

   Стараясь как можно четче проговаривать слова. Это уже третья стадия лечения, самолечения, вернее - самоспасения. Что б его!

   Сначала пытался развлекаться с "подарком". О там, что младенец в десятки раз усилил все мои чувства, было легко догадаться. Захотел услышать стрекозу на другом берегу - "тыр-р-р, ты-р-р, тыр-р-р" - пожалуйте вам оглушающий треск. На совершенно гладком клинке кинжала легко кончиками пальцев различаю микроскопические углубления, уверенно на ощупь определяю, где светлые, а где темные полоски узора в металле - цвет предмета для рецепторов моей кожи не отвлеченное понятие.

   Был поражен, еще пару часов назад я изнывал от одиночества. В то время когда вокруг кипит жизнь. Десятками, узнаваемые и нет, плавают, ползают, бегают, проносятся в вышине. И не только живые, странные сущности проявляются и исчезают, струятся туманом или обретают некие очертания, такое впечатление - здесь перевалочная база иного мира. Чем ближе к ОНО, тем меньше живых, те держат разумную дистанцию, и больше лярв, сильфид, вил и неназванных прочих. "Прынцов" нет, столпотворение чисто девичье. Присматриваться ко всем вместе и в отдельности даже не пытаюсь - "резкости" хватает на полсекунды, и сразу плывет.

   Оказывается - сколько всего рядом, надо только почувствовать и понять. Понять...

   "Скрипач -- с руками белоснежными,

   когда расселись птицы страшные

   на проводах, сыграл нам нежную

   музы ку -- только нас не спрашивал.

   В каком-то сквере, в шляпе фетровой --

   широкополой, с черной ниточкой.

   Все что-то капало -- от ветра ли --

   с его ресницы, по привычке ли?