Стой!
Не было такого!
Да, он до безумия хотел убить его. Сам, своими руками. Не дожидаясь «смежников» из другого ведомства, готовых подхватить «груз» у его группы. Выпустить весь магазин, как он только что сделал. Но ведь все было не так. Он так и остался сидеть за потертым столом, в сотый раз представляя себе, как распахнет дверь и скажет «приведите». Но не встал. Не сказал. Так и просидел Маркиз в глинобитном сарае, а утром прилетели за ними вертушки, погрузили пленных в одну, группу Полоза в другую…
Маркиз, раскинув руки, медленно падал на песок. Полоз провалился вместе с ним в черную воронку, хватался за края, надеясь удержаться от падения, но тщетно. Воронка затянула его. Черный глаз пустоты взглянул в лицо. На миг в круговороте, бешено вращающемся вокруг него, промелькнуло и пропало лицо Наташки. Архар скалил зубы перед строем «альфовцев». Кажется, он увидел залп, словно промелькнули перед лицом желтые точки выстрелов. Воха лежит у него в ногах, медленно превращаясь в монстра. Выстрел. Он падает, падает и никак не может остановиться.
Падение закончилось внезапно. Полоз увидел себя со стороны, стоящим на одном колене, затягивая берцы. Вот только выглядел он странно. Черная форма, кислородная маска болтается на шее. Нашивка на рукаве. «Бастион». Позади него серые коробки зданий и огромная труба с едва различимыми алыми полосками. Кто-то зовет его. А, группа ушла вперед. Командир оглядывается, и Полоз узнает его лицо. Они уже встречались в Блуждающем городе. Он произносит имя. Это не его имя, но он знает, что командир зовет именно его. Вскакивает на ноги и идет догонять группу. Серый пепел, точно снег в январе, падает ему на плечи…
Свят
Свят