– Куда направишься, Том?

Черный Том выплюнул скользкий комок смолы.

– Не знаю. Домой что-то не очень хочется.

– Почему?

– Из-за старика. Он ждет, что я продолжу его дело. У меня и раньше-то душа не лежала, а теперь и вовсе. Сестра, пожалуй, и без меня управится. У нее всяко лучше выйдет.

Теперь, когда толпа осталась позади, Харго вздохнул свободнее и оглянулся. Зря – люди все еще наблюдали.

– А чем занимается твой папаша?

– Держит соренсонских быков.

Харго задумался.

– Тихая жизнь фермера… После такого шума чего еще надо?

– Он не фермер, на него работают другие. У отца во владении десять тысяч голов скота, а еще скотобойни и кожевенные мастерские, в которых делают доспехи.

– Десять тысяч? – Харго встал как вкопанный. По затылку пробежал холодок.

– Ну да.

– Кто твой отец, Том?

Тот сплюнул, не останавливаясь.

– Неважно.

– Ты что, из благородных?

Черный Том хмыкнул.

– Во мне нет ничего благородного.

– Это правда, – согласился Харго.