Марк смутился. Именно об этом он и подумал и, должно быть, эта мысль и правда отразилась на его лице.

– Когда-то эти игрушки были любимы своими маленькими хозяевами, – вдруг нараспев, словно сказку, начала Существо. – Но шло время – и они становились никому не нужны. Дети вырастали и почему-то начинали стыдиться своих детских игр. Они или их родители считали, что уже выросли и что неприлично взрослым людям играться в машинки, заводные вертолетики, мишки или куколки! И отправлялись впавшие в немилость старые игрушки, а также – детские книжки и рисунки на чердак, на дачу или, хуже того – на помойку или в костер. Маленькие друзья, которым недавние дети поверяли свои секреты, печали и радости… Хранители семейной памяти, свидетели чьего-то детства, согретые теплом любящих рук и обретшие в них свою неповторимость. Ведь было время – их любили, берегли, ими дорожили… А потом… взяли и выбросили. Как ненужные тряпки или мусор из помойного ведра. Выбросили, предали своих ни в чем не виноватых маленьких друзей, свою память о детских годах… Сменили их на другие игрушки – более взрослые и дорогие. Машины, модные наряды и гаджеты… Некогда один мудрый человек сказал: «Кто выстрелит в прошлое из пистолета, в того будущее выстрелит из пушки». Как ты думаешь, Марк, можно ли спокойно пройти мимо того, как люди предают, уничтожают свою память, свое прошлое? Даже если эта память – всего лишь «незатейливая» детская игрушка или зачитанная тоненькая книжица с наивными стихами или сказками? Но ведь наша ежедневная жизнь складывается из таких вот на первый взгляд незначительных мелочей. И именно эти мелочи делают нас теми, кем мы потом становимся, когда взрослеем. И… кстати, двадцать лет назад по нашему будущему уже выстрелили. И далеко не из одной пушки!

Скавен молчал, ошарашенный не столько в очередной раз открывшимися ему неожиданными истинами и причинно-следственными связями, сколько горькой правдивостью ее слов. Ведь чего греха таить, он и сам чуть ли не с десяти лет стал считать себя взрослым, а немногочисленные игрушки и детские книжки, что были у него, за ненадобностью раздал мелким пацанам.

А еще он заметил, что интонации голоса Мартиши снова стали какими-то странными. Как и тогда, при встрече со стражами, он вдруг стал более глубоким, пронизывающим, беспокоящим некие скрытые глубины души…

«Свойства моего голоса таковы, что я могу не только напугать своим воем, но и лишить рассудка…» – вспомнились юноше ее слова, и Крыс невольно почувствовал холодок страха между лопатками.

– Мартиша… – пытаясь справиться с накатывающими странными ощущениями, прошептал он. – Не нужно…