В кабинке появляется Джимми де Сото, в полевой форме, испачканной грязью Инненина. В жёстком свете туалета его лицо выглядит особенно плохо.

– Всё в порядке, приятель?

– Не очень. – Я чешу ноздрю, в которой, похоже, начался пожар. – А ты как?

Джимми машет рукой, показывая, что жаловаться нечего, и приближается к зеркалу. Срабатывают датчики, реагирующие на свет, из крана начинает литься вода, и Джимми, склоняясь над раковиной, моет руки. Грязь и кровь, смытые с кожи, образуют густой бульон, закручивающийся крохотным водоворотом в сливном отверстии раковины. Я чувствую плечом прикосновение тела Джимми, но его единственный уцелевший глаз пригвоздил меня к отражению в зеркале, и я не могу или не хочу оборачиваться.

– Это сон?

Джимми пожимает плечами и продолжает оттирать руки.

– Это край, – отвечает он.

– Край чего?

– Всего.

Всем своим видом Джимми показывает, что речь идёт о чем-то само собой разумеющемся.