Лощинин припарковался у короткого столбика, расписанного странного вида загогулинами. Что сия роспись означала, догадался бы разве что какой-нибудь отрешенный от мира гуру, упакованный в дырявое, пропахшее дымом пончо. Бродили такие вдоль перегона, изредка задерживаясь в городках и всегда гордо отказываясь от предложения подвезти. Высшим способом приобщения к гармонии сфер у таких гуру считалось многолетнее пешее путешествие от зоны высадки до Сити. Через весь континент. Или от Сити до зоны высадки. Некоторые умудрялись за жизнь пройти туда и обратно, хотя Лощи-нин как-то подсчитал, что дорога в один конец должна занять больше пятидесяти лет, если за день проходить километров по пятьдесят же. Наверное, гуру врали, что весь путь проделывали пешком. Небось подвозил их кто-нибудь, не зная, кого подвозит.

Мышастый «Панас», шелестя протекторами по дасфальту, обогнал его и пристроился к бордюру метрах в ста впереди. Скептически смерив взглядом вывеску с названием, Лощи-нин вылез из машины и, ровно шагая, приблизился к фотосенсорной двери. Дверь услужливо распахнулась, и Лощини-на обдало запахом крепкого пива.

«Ничего не узнаю, так хоть пива попью», — мрачно решил он, входя в «Потерянный кластер».

Народу внутри почти не было. Не зря этот район именовался «Зонул Сенсера» — сумеречной зоной. Понятно, компьютерный люд активен ночью, утро для них — время крепкого сна. Впрочем, близилось время первого глотка, так что Лощи-нин надеялся, что народ вот-вот начнет подтягиваться. Полдень, самое время.

Он прошел к угловому столику, вежливо кивнув бармену. Тот не замедлил приблизиться — невысокий крепыш в относительно чистом фартуке, похожий на экс-боксера. Глаза у него были бесцветно-водянистые, лишенные даже намека не какое-либо выражение. Словно у безответной буренки перед воротами бойни.

— Добрый день, уважаемый! Заказывайте.

— Пива, — пожал плечами Лощинин. — И совет, если можно.

— Какой совет? — спросил бармен без особого интереса.

— С кем тут можно поговорить?

Тут бармен насторожился.

— О чем поговорить?

Теперь в его словах засквозила откровенная, ничем не прикрытая неприязнь.

Лощинин развел в стороны полы пиджака, показывая, что там не скрывается кобура с табельной пушкой.

— Я не легавый, не подумай. Всего лишь маленькое частное дело: я ищу одного человека. Мне сказали, что здесь мне могут помочь.

— Кто сказал? — мгновенно переспросил бармен.

— Энди Трушин. Так и сказал: мол, зайди в «Кластер», там все узнаешь.

Бармен на глазах расслабился и подобрел, мельком скользнув взглядом по значку шестьдесят восьмой локалки.