Я только фыркнул.

— Надо мной не будет мастера. Обративший меня уже мёртв.

— А его мастер? — спросил колдун. — Кто знает, как далеко вверх по цепочке придётся зайти, чтобы разорвать кровные узы? Кровь не вода, Кейн. Совсем не вода.

У меня вырвалось крепкое ругательство, и я развернул свёрток с чёртовым корнем.

Рабство — не для меня.

— Не торопись, — попросил господин Улыбчивый, вышел из-за стола и принялся рыться в одном из ящиков. — Вот, держи, — протянул он мне курительную трубку и склянку с плотно притёртой крышкой. Заполнена та была тёмно-серым мелким порошком. На вид он казался слегка влажным.

— Что это? — удивился я.

— Молотый чёртов корень, — ответил некромант.

Я выдернул пробку и принюхался. Пах порошок странно.

— Чёртов корень и пережжённую ведьмину паутину могу разобрать. Что ещё?

— Сок мёртвых ягод.

— Никогда о таких не слышал.

— И не услышишь, — уверил меня господин Улыбчивый. — Всего ингредиентов больше десятка, но это основные. Приготовил специально для тебя, просто не знал, как начать разговор.

— И стоит ли его начинать, — понимающе усмехнулся я.

Колдун мою реплику проигнорировал и предупредил:

— В день выкуривать не более ногтя смеси. И о выпивке тебе придётся забыть.

— Почему так?

— В сочетании с алкоголем это смертельный яд.

Я взвесил в руке склянку и предположил:

— Это полугодовой запас?