В его взгляде проскальзывает заинтересованность, и я спешу продолжить:

- Тёмная равнина и стена, залитая синим светом. В стене, словно это шкаф, выдвижные ящики. Или нечто другое - но точно, как ящики. Они задвигаются в стену и тогда она становится совсем ровной. В ящиках спят люди. Ну - мне так кажется, что спят. Они похожи на...

- Ни слова больше! - Приоткрыв створку, букинист выглядывает наружу, словно ожидая, что там кто-то стоит, спеша подслушать мои слова: - Что вы! Нет такого места! Нет и не было! О таком говорить!

- Но...

- Никаких но! Вы это видеть не могли - нет такого места. Нет. Вы понимаете значение такого слова?! Нет!

- Но послушайте! Я это место...

- Не видели! Вы меня понимаете? Вы его не видели, его нет! - Произнося эти слова, дед многозначительно косится на один из тёмных талмудов, лежащих рядом. Его поверхность покрыта толстым слоем пыли и букинист, продолжая убеждать меня в невозможности увидеть несуществующее, быстро чертит пальцем по пыли.

Приглядываюсь. Похоже на буквы, из которых складывается слово "Долаз". Уже открываю рот, чтобы переспросить, как дед, выхватив из кармана платок, быстро стирает надпись, практически одновременно с этим распахивая дверь.

- Нет. И не смейте тратить моё время подобным бредом! Я - учёный и я выше глупых слухов! Вон! Подите прочь! - Сухенькие кулачки взлетают к моему лицу, и я пячусь, покидая лавку. Ну не драться же с ним? Не дай бог толкну - рассыплется же. Пылью. Ага - той самой, что книги его покрывает.

Дверь за спиной щёлкает замком и с другой стороны стекла появляется картонка. "Закрыто" - читаю я. Ну да. Ожидаемо. Да и ладно. Название он мне написал - "Долаз". И на том спасибо. А что испугался - так тоже понятно. Это же мир Тзинча - ну а кому из смертных охота с Богом, тем более таким изменчивым, отношения портить? Рассуждая таким образом выбираюсь на перекрёсток - сейчас поесть надо, да и пропитание Биома почитать. Или - потом почитать? Ладно. Поем сначала, а на сытой желудок и думается лучше. Приметив вывеску кабака, где нарисованный толстяк в белом колпаке держит наперевес шпажки с жаренным мясом, направляюсь туда. А я молодец, подходя к дверям заведения, оцениваю результат. Оружие - есть. Книги по кораблю - есть. Сейчас поем и считай план выполнен - уверен, что и с едой бля Биома проблем не будет. Дверь распахивается и меня окутывают ароматы жаренного мяса. Да! Главное сейчас - поесть. Остальное потом!

Букинист, проводивший взглядом человека, осторожно прикрыл занавеску и отошёл от окна, лавируя между стопок книг. Стащив с головы тюрбан, он принялся остервенело царапать ногтями широкий пластырь, налепленный на верх лба.