Ну да...

Вроде и не спал, а голова полна обрывков промелькнувших снов. Как это обычно и бывает с подобными видениями - они улетучиваются из памяти практически моментально, оставляя лишь смазанные образы. Незнакомая рубка и в ней - я. Вроде как пилот. Что-то жму и вперёд устремляется целая стая ракет. В кого стреляю - не знаю. Есть лишь ощущение чего-то большого, враждебного и, почему-то, зелёного. Ракеты попадают в цель, но я уже, ещё до взрыва боеголовок, знаю, что толку от них - ноль. Снова что-то жму на рукояти управления кораблём - теперь приходит осознание, что в моей руке именно она - ручка управления моей боевой машины. Рубку наполняет тихий свист раскручивающихся где-то вверху, над моей головой, стволов. Секунда - и к свисту добавляется мелкая, жутко неприятная дрожь, а вперёд - в тот смутный образ, протягиваются пульсирующие очереди. Это моему противнику не нравится - я чувствую это совершенно ясно и меня начинает наполнять уверенность в победе, но на этом обрывок сна заканчивается.

Ещё помню жар пустыни.

Вот так резко - только что рубка и хоп - уже стою по щиколотку в песке, сжимая двумя руками слегка изогнутый клинок.

Сабля? Вроде да.

Напротив - замотанный в неопрятное тряпьё бородатый мужик. Жара - моя одежда промокла от пота, и я мечтаю лишь о фляге на поясе. В ней - холодная вода, или, как здесь принято считать - жизнь. Мужик взмахивает кривым ножом с клинком белого, мутно-полупрозрачного цвета и я, отмахнувшись, легко отбиваю его выпад, сразу переходя в контратаку. Сознание наполняет скука - эти дикари, живущие в песке и жрущие песок, ни черта не понимают в искусстве фехтования. Лёгкое движение руки и остриё, неприятно скрипнув о плоть, входит в тело дикаря. Отскакиваю назад, не забыв провернуть клинок в ране.

Успел!

Из его тела бьёт фонтанчик бледно розовой жидкости. Вода? Он в пустынном костюме?

Бородач, отбросив нож, пытается зажать дыру спасая воду.

Ну да. Вода - жизнь. Даже нет - вода дороже жизни, он так воспитан. Что ж - это мне на руку.

Шаг вперёд, короткий выпад и он, продолжая зажимать прорез костюма, падает на песок с разрубленным горлом.

Готов. Можно и попить. Тянусь к фляге, но моё внимание привлекает нож. Он почти весь ушёл в песок - наружу торчит только рукоять зелёного цвета. Хм... Нефрит? Здесь? Не похож этот бородач на зажиточного - драгоценных минералов тут нет, только с другой планеты привезти можно. Впрочем - наклоняюсь за его клинком - пути оружия неисповедимы. Мог как трофей с убитого снять, или как долю в общей добыче получить.

Стук в дверь повторяется, и я просыпаюсь окончательно. Бред... Вот какой же бред лезет в голову!