– Писатель Владимир Сергеевич Лукьянов-Васильченко? – проговорил седой старик.

– По кличке На-Воху-Доносор? – добавил голубоглазый.

У Владимира Сергеевича отвисла челюсть: кличкой его наградили друзья, и знали ее совсем немногие.

– Д-да… Откуда вы зна… Вы из КГБ?! То есть из ФСБ?

– Мы из будущего. Присядьте, есть разговор.

Ноги Владимира Сергеевича ослабли, и он буквально рухнул на подставленный стул. Сердце дало сбой.

Ему подали стакан воды.

Он залпом выпил. Голова слегка прояснилась.

– Надо следить за собой, – укоризненно покачал головой седой.

Владимир Сергеевич посмотрел на свое отражение в дверце кухонного шкафа, и ему на мгновение стало стыдно. Выглядел он хреново, лет на пятьдесят с гаком, хотя недавно ему стукнуло тридцать четыре года: толстый, обрюзгший, пузо на коленях, лицо в складках, неухоженные усы, да и не брился три дня…

– Я… начну… это… зарядкой… по утрам…

– К делу, – перебил его голубоглазый.

– Чего вы хотите? – вздрогнул писатель.

– Владимир Сергеевич, вы обвиняетесь в намеренной маргинализации будущего, описывая в своих произведениях сплошные войны и криминальные разборки! К сожалению, вы являетесь не просто писателем, а магическим оператором, и ваши тексты реализуются в будущем. Прекратите уничтожать вселенные!

Владимир Сергеевич обалдел.

– Вы че, мужики, серьезно?!

– Более чем. Вы даже не представляете, насколько серьезно.

– Бред! – засмеялся Владимир Сергеевич.

– Некоторых ваших коллег мы уже предупредили, – ровным голосом продолжал голубоглазый. – Двое из них прекратили футур-экспансию, еще двоих пришлось нейтрализовать.

– К-как нейтрализовать?!