— О, кстати! — вспомнил я. — У меня ж есть масло нормальное!

— Да? Какое?

— «MOTUL», синтетика. Для двухтактных двигателей. Пойдет?

— Конечно! Тащи! — обрадовался киборг, оставляя так и не выпитую тару.

Я быстро сгонял на склад и притащил пластиковую бутыль. Литра два там еще осталось.

— Сам или помочь? — Наверно, придется разбирать его, чтобы добраться до всех сочленений.

— Дай.

Стас Михайлов свинтил пробку, понюхал. Терминаторская рожа расплылась в улыбке. Запрокинув голову, он принялся вливать красноватое машинное масло прямо в рот. Мы с Валерой уставились заворожено. Что-то загудело, забулькало в механическом нутре.

— Прекрасно. Спасибо большое. — Он вернул пустую бутыль.

— Давайте тогда еще по одной ради такого случая! — предложил Валера.

Мы чокнулись кружками, выпили. Заметил, что двигаться Михайлов стал практически бесшумно.

— А теперь я кое-что скажу вам, ребята… — сказал он, сцепив пальцы в замок.

Мы оба обратились во внимание. Я приготовился услышать очередную государственную тайну.

— Как я уже сказал, моя программа заточена против борьбы с внутренним врагом. И что мы имеем на сегодняшний день? Один незаконно завладел секретным военным бункером.

Валера вздрогнул.

— А другой, — продолжил Стас, — злостный уклонист, незаконно хранящий оружие, совершающий террористические действия на территории Российской Федерации.

— Какой терроризм? Ты чего, Стас? — не понял я. — Мы же тебя спасли!

— Да, — грустно покивал киборг. — Но сейчас… Я вынужден ликвидировать вас обоих, мерзавцы!

* * *

Электронные глаза андроида, кажется, фиксируют каждое движение. Михайлов безоружен. Успею ли выхватить револьвер? Да. Если опрокинуть на него стол. Хорошо хоть Валера не на линии огня, куда он вечно любит соваться.